Hoje apetecia-me que as palavras me saíssem,
que os dedos corressem o teclado em passos de dança doidos,
e que tudo o que acontecesse fosse magia escrita, em palavras inefáveis e intocáveis.
Tenho tudo cá dentro! Juro!!!
Milhares de ideias alinhavadas e centenas de milhar de coisas para "dizer" de forma sedutora, inteligente, espirituosa e composta.
Mas elas hoje saem-me aos tropeços, empurradas umas pelas outras de forma desajeitada e bêbeda.
Logo hoje que me apetecia muito e estava disposta.
Merda para os nossos desencontros internos!
Não está a acontecer nada de especial... estou só a ser pateta.
Vou-me embora amuar para um canto e fazer de artista bloqueada.
P.S.: será que devo auto-mutilar-me um bocadinho para parecer mais verosímel a coisa de artista? Ou sair à rua, de mal com o mundo, e destratar os meus amigos mais frágeis?
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